Ода кофе

Все же кофе – это особенный напиток. Он раскрывает свою душу постепенно, все новыми и новыми порциями чарующих оттенков аромата, которые распахивают невидимые двери в мир грез и тайн.  И каждый раз этот аромат иной – то скользнет тонкой струйкой летних трав, то окутает терпким, глубоким запахом степей, а то мелькнет горчинкой горного ущелья.

Когда я завариваю это волшебство, я теряю нить времени, оно становится не нужно. Я отдаю власть шлейфу ароматов, подобно волнам северного сияния, растекающимся по кухне, плавно уплывающим в комнату. На правах хозяина, аромат проникает во все уголки, дабы пробудить, наполнить, порадовать всех и всё, что встретится на пути.

Я с трепетом капитулирую перед этой ароматной красотой, я отворяю все двери, окна, форточки души для встречи с музыкой этого чародея. Я прикрываю глаза в предвкушении второго акта симфонии: сняв кудрявую пенную шапочку с турки,  я начинаю танец рук.  Я знаю, я помню – все  должно быть грациозно, плавно и изящно. Сосуд с напитком приподнимается над кофейными чашечками на таком уровне, чтобы струйка была ровной, без нервных брызг по сторонам.

Я наблюдаю за руками, выполняющими этот танец и поражаюсь, восхищаюсь: неужели они принадлежат мне? Отчего я не узнаю их? И как же они хороши в своих движениях.  Да и сама я – уже не та, чье отражение можно встретить в зеркале.  Уголком глаза я любуюсь этой незнакомкой – той,  что с грациозностью дикой кошки совершает танцевальные  «па» между плитой и столом, превращая кухню то в  шатер Шахерезады,  то в парижское кафе.

Напиток налит в чашки,  и тонкие струйки горячего пара пульсируют над  черной поверхностью.  Незнакомка поправляет локоны и  вот уже время  замерло на стрелках часов…

Наступает момент наслаждения.